Bem como o horizonte intangível
ou flor que só se abre uma vez por ano,
ou como os deuses que nos governam
mesmo não existindo.
Assim como alguma carta de amor
que nunca chegará e que faz
a vida passar à espera.
Com o jeito de um amante imaginário
e suas carícias improváveis.
Ou uma lembrança suave e carregada de paz
que insiste em fugir da memória deixando
rastros, riscos, rabiscos.
Um portão que se abre para um jardim de Monet
ou um pesadelo de Dali.
Um viver entre outras miragens tal
seareiros das palavras em secreto plantio.
Brotos que não se abrem ou frutos
que alimentam outros e outros, quase por acaso,
como se sob uma chuva benfajeza.
Sonhos transportados na madrugada solitária,
silencioso chamado, íntima dor ou cantoria.
Isso é poesia.
Saramar
ou flor que só se abre uma vez por ano,
ou como os deuses que nos governam
mesmo não existindo.
Assim como alguma carta de amor
que nunca chegará e que faz
a vida passar à espera.
Com o jeito de um amante imaginário
e suas carícias improváveis.
Ou uma lembrança suave e carregada de paz
que insiste em fugir da memória deixando
rastros, riscos, rabiscos.
Um portão que se abre para um jardim de Monet
ou um pesadelo de Dali.
Um viver entre outras miragens tal
seareiros das palavras em secreto plantio.
Brotos que não se abrem ou frutos
que alimentam outros e outros, quase por acaso,
como se sob uma chuva benfajeza.
Sonhos transportados na madrugada solitária,
silencioso chamado, íntima dor ou cantoria.
Isso é poesia.
Saramar
Imagem: Ricardo Batista
12 Comentários:
Parabéns!
Assim com a noite escura sempre lá emcima surgi uma beleza profunda mesmo que a gente pense que é só céu escuro.
Todas as coisas que temos em nossa volta tem suas belezas escondita que só os sabios ou amante da noite é que enchergam.
Assim são os amantes de flores e por do sol.
Um abraço.
Bonito poema,ou será que lhe podemos chamar(um hino á poesia)
Mágnifico.
Beijo para si.
E bom fim de semana a todos.
Em especial aos nossos companheiros e colaboradores deste maravilhoso espaço.
Paulo Silva
Quando, à noitinha, a sombra dos poetas nos agarra, de modo inopinado, há uma claridade no dessassossego da pretérita infância incendiada pelos "ecos" dos poetas vivos que, teimosamente, vivem em nós numa solidão quase loucura. Mas...são poetas...e, por isso, têm o "os sabores" da liberdade e todas as cores que não tem o "arco-íres"
Abraço
Paulo
encontrei aqui poesia!
o silêncio que se sente
beijinhos muitos
lena
Poesía es la vida misma llena de pequeñas cosas que hacen danzar al alma entre alegria y tristeza
Poesia es mirar la vida con el alma y dejarla en versos como lo haces tu
hermoso poema amiga
besitos y un buen fin de semana
besos y sueños
Ideias
e
textos
de maravilha.
Um bom Domingo
Parabéns!
Como tu dizes "Isso é poesia."
Um beijo.
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